<h3>一</h3>

“海瑟姆，是你母亲的事。”

置身布拉格契里特纳街圣殿骑士总部的地下，他站在我面前。他一点没花心思打扮得入乡随俗，而是把英伦风范当作一枚荣誉勋章来招摇：整洁、一丝不苟的白长筒袜和黑马裤，自然还少不了一顶洁白的假发，扑粉大多洒落在双排扣大衣的肩膀上。左右两侧灯柱高耸，铁质灯架中射出的光焰照亮了他；光线爬上几近墨色的石墙，反衬出灯火的光晕越发苍白。通常，他站立时两手背在身后、倚着手杖，姿态松弛，可今天的他显得特别正式。

“我的母亲出事儿了？”

“是的，海瑟姆。”

她病了，这是我的第一反应，火烫的负罪感旋即如海浪汹涌而来，差点把我拍晕。我有好几个礼拜没给她写信了；甚至没怎么记挂她。

“海瑟姆，她死了，”雷金纳德目光低垂，说道，“一周之前她摔倒了，背伤得很重，我想她是没有熬过来。”

我看着他。汹涌的负罪感退得和来得一样快，取而代之的是一片虚无，本来产生感情的地方现在空掉一块。

“我很抱歉，海瑟姆。”他眼神和善，饱经风霜的脸上挤出了同情的深沟浅壑。“你母亲是位优秀的女性。”

“没关系的，真的。”我说。

“我们这就动身去英国，会有一场追悼仪式。”

“明白了。”

“如果你有……有任何需要，别犹豫，尽管开口。”

“谢谢。”

“骑士团现在就是你的家了，海瑟姆。碰到任何事情都可以找我们。”

“谢谢。”

他窘迫地清了清嗓子。“另外如果你想……呃，想找人聊聊，我就在这里。”

这条建议让我多少有些好笑。“谢谢你，雷金纳德，不过我没有什么要倾诉的。”

“那很好。”

在长时间的沉默中，我们彼此盯着对方。

他目光转开了，“事成了吗？”

“胡安·维多米尔死了，如果你是问这个的话。”

“那你拿到他的日记了吗？”

“恐怕没有。”

有一会儿他脸部的肌肉垮了下来，然后，表情渐渐变得冷酷，相当冷酷。我曾见过他这种神情在不经意间流露过一次。

“为什么？”他直接说道。

“我已经杀了他，为他对圣殿事业的背叛。”我说。